На всё согласен
автор: Luna
Автор: Luna
Фэндом: Gravitation
Дисклеймер: все права принадлежат Мураками Маки, автор ни на что не претендует и даже не смеет надеяться...
Пэйринг: Шуичи/Юки
Рейтинг: PG-13
Выхожу из автобуса, махнув перед носом контролёра новеньким проездным. Контролёр окидывает меня полным подозрения, тревожным и в то же время любопытным взглядом, открывает рот, чтобы что-то произнести, но в последний момент передумывает и, смутившись, отступает на шаг вглубь салона. Наверное, думает, что обознался.
Ведь совсем недавно всё это было: известность... нет, популярность. Когда твоё лицо превращается в непременный штамп, которым отмечают обложки все уважающие себя издания жёлтой прессы. Когда любое скупо оброненное тобой слово тут же превращается в новость дня, а шустрые интервьюеры растаскивают твоё «компетентное мнение» на цитаты и афоризмы. Когда женщины оглядываются тебе вслед, а мужчины демонстративно отворачиваются и брезгливо кривят губы – впрочем, эффект и в том, и другом случае один и тот же. И всё что угодно может в конечном счёте обернуться против тебя.
Год прошёл...
Ненавижу многоточия!
Руки привычно оказываются в карманах куртки. Начинаю сожалеть, что не могу спрятать куда-нибудь глаза. Они у меня сейчас, скорее всего, страшные.
Куда я? Зачем мне?
С утра без какой-либо цели кружу по городу. Говорят: «идти, куда глаза глядят». А если глаза уже не глядят? И не глядели бы они вообще?
За свежевыкрашенной оградой городского парка началось какое-то массовое мероприятие – музыка с трудом перекрывает гул человеческой толпы; на общем звуковом фоне яркими всплесками время от времени слышны высокие детские голоса.
Сжимаю в кармане непочатую пачку сигарет – упаковка покорно сминается, скукоживается. Смело можно выбрасывать. Что я и пытаюсь сделать, поравнявшись с урной. «Пытаюсь», потому что самым идиотским образом промахиваюсь. С минуту стою, раскачиваясь под плевками по-осеннему холодного ветра, словно раздумывая, поднимать или нет. Потом резко срываюсь с места и иду. Окрик полицейского меня не останавливает. Ближе к вечеру блюстителей закона навряд ли будут интересовать столь мелкие нарушения общественного порядка, но сейчас день, и поэтому им просто нечем заняться. Окрик повторяется – тогда я оборачиваюсь и улыбаюсь. Проблема решена – я уже никому не мешаю. Сегодня у меня и в самом деле страшные глаза.
Почти бегу, рассекая всеобщее развесёлое настроение телом, как нож разрезает неуловимую и оттого неуязвимую воду. А вода ускользает, растекается и охватывает со всех сторон, хоть я вовсе этого и не желаю.
Уворачиваюсь от гуляющих, как от пуль, которые могут ранить. И они в самом деле могут ранить. И они ранят. Ранят тем, что не попадают в меня. Безразличие. Никто не помнит. Равнодушная вежливость, граничащая с садистским неуважением. Мимо. Мимо. Мимо... Мимо, мимо, мимо.
Я что-то потерял? Я кого-то ищу?
Торопливость шагов выветривает воспоминания. Чем быстрее бежишь, тем меньше шансов на возвращение. Усмехаюсь.
Ты убегал от меня очень быстро. Я не успевал запечатлеть твой образ своими шероховатыми рифмами. Ты вообще всегда был чем-то большим, чем могло вместить моё угловатое сознание.
Проскакиваю парк насквозь. В живом тумане, сквозь который я промчался, останется незаживающий рубец. Мне так кажется. Единственное, что я способен оставить после себя. Шрам.
Где я?
Этот городской район – тоже шрам. Летопись чьих-то страстей. Побитые временем стены домов. Пристальные тёмные окна. Вздор.
Тебя нет. Тебя нигде нет. Но я и не за тобой шёл. Я так... просто гуляю.
Захожу в магазинчик, зажатый между двумя жилыми домами, и покупаю новую пачку дорогих сигарет. Прячу в карман. Дурак.
Мимо, мимо, мимо. Долго?
«С добрым утром, Мина-тян!»
Ухмыляюсь. Смотрю через дорогу и пытаюсь вычислить, где же живёт эта «Мина-тян», для которой неизвестный обожатель оставил на облупленном заборе весьма прозрачное полупризнание.
Я тоже так могу. Если, конечно, ты захочешь, чтобы я размалевал стену дома напротив твоих окон. Там, кажется, живёт глава какой-то крупной компании, которая спонсирует твою творческую деятельность. Я даже подпишусь своим именем, чтобы не навлекать на тебя неприятности. Но ведь тебе это не нужно.
Коробка превращается в жалкий скрюченный комок. Без колебаний выкидываю её прямо на проезжую часть и возвращаюсь в магазин...
Сегодня длинный день. Долгий путь пройден. И неизвестно, сколько ещё впереди.
Кроме того, как выяснилось, в этом городе очень много заборов. И на каждом втором – пожелание доброго утра для ...-тян.
Нет, я точно не буду этого делать. Ты достоин, чтобы для тебя придумали что-нибудь более оригинальное.
Тень выскальзывает из-под ног и плывёт впереди, коверкая облик. Не догнать. Не призвать к ответу.
Из ритма шагов не вырваться.
Старая песня. Я давным-давно не писал ничего нового.
Думаю, ты презираешь меня и за это тоже.
Неприкаянно шатаюсь без сна третьи сутки кряду. Правильно было бы бросить всё к чёрту и уехать, сделав всего лишь пару нужных звонков.
Если бы я не ушёл, то ты непременно сам выкинул бы меня за дверь.
Так не может продолжаться.
Ты не останавливал меня. Молча смотрел, как я шарю по карманам, ищу ключи, потом пристраиваю их на краю тумбочки... Просто ждал, когда же я, наконец, выметусь и оставлю тебя в покое.
Предвкушение не даёт забыться.
Третьи сутки кряду я выхожу сюда, где бы ни блуждал. Это не город, а заколдованный круг!
Хлопает машинная дверца. Ноги подкашиваются.
Бежать, пока не поздно. Пока ты не заметил...
Ты заметил меня. Я опоздал.
Трясущимися пальцами выуживаю белую пачку – из полусотни купленных и бездарно загубленных эта – единственная уцелевшая, - снимаю прозрачную хрустящую оболочку и достаю сигарету. Смотри: мне абсолютно всё равно, я вполне доволен своей нынешней жизнью, да и в целом...
Подношу зажигалку ко рту, щёлкаю. Ты останавливаешься у двери подъезда и заинтересованно смотришь на меня.
Невольно подражая тебе – тому тебе, который есть в моих воспоминаниях, - глубоко затягиваюсь.
Сигарета падает. Сгибаюсь пополам, безостановочно кашляю. Глаза слезятся от дыма, ставшего колом поперёк горла.
Ну, обзови меня. Болван, кретин, бестолочь, щенок... Так оно и есть.
У тебя... тёплые руки.
Ты со вздохом разжимаешь мне пальцы и отбираешь скомканное доказательство моей независимости.
- Не умеешь – не берись.
Ничего не вижу – всё вокруг расплывается, - медленно оседаю на асфальт.
- Ю... ки...
Кашель постепенно проходит, но голос по-прежнему хриплый.
Брелок звякает, когда ты наклоняешься и помогаешь мне подняться на ноги. Ты носишь с собой ключи, которые раньше принадлежали мне?
- Идём. Попробуем ещё раз.
- Что?
- Написать тебе песню.
Я сглатываю и представляю, как это будет. Скорее всего, мы опять переругаемся между собой. Наши уровни слишком разные. Но...
- Юки!
Но если это – единственная возможность быть рядом, то я согласен.
- Юки, Юки, Юкиии!
- Только не начинай...
Я на всё согласен.
24.07.2008
lunamoon86@mail.ru